Outrora, faziam-se casas voltadas para a rua,
hoje, constroem-se, para ninguém...
Vive-se em solidão,
para a solidão.
Mesmo que se abram outras portas,
e embora se chegue tão longe,
nada se sente perto,
nem alguém nos é tão conhecido assim...

O que importa é quando estais por aqui, comigo.

Conquanto somos vento.
Mas também somos gente,
morando onde merecemos
e acreditamos existir.